Начну с того, что я не прав.
Не прав всегда и чаще.
Когда у мелочи есть нрав,
Судьба становится пропащей.
Её заносит в глушь и хлам,
Таскает берегом и сушей.
Ну, а для счастья, нужно нам,
Лишь только верности несущей.
А как вам образы потех?
Где режут плоть, играя?
Как заглушает звонкий смех
Крик тех, кто умирает?
Я сам немного одурел,
Совсем пропал в дурмане.
И разбираться не хотел
В чарующем меня тумане.
Не вольность разума. Нет сил.
Меня тягает вечность
На привязи суровых жил.
И в бесконечность. Умирает.