Я берегу твою стрелу,
С тех пор, как был смертельно ранен,
Познал все плоскости и грани,
Стал слаб, и покорился злу.
Влекомый вихрем спин и лиц,
Терялся в лабиринте улиц,
И тень моя брела, сутулясь,
Как обнищавший полупринц,
По искривлениям лекал,
Почти поняв, что карта бита.
И мой венец, из терна свитый,
Истлел. Но я смиренно ждал,
Когда в неискренней строке
Отобразится боль утраты,
И расцветет бутон стигмата
В твоей немеющей руке.