* * *
Родился я.
И с детской колыбели
мне суждено
не жить, а доживать.
Мне пели колыбельные
метели,
и только по ночам
я видел мать.
Не грудь, а хлеб
сосал через тряпицу,
не солнце видел,
а сплошную тень.
И не дай бог,
если мне приснится
тот длинный,
тот бесконечный день.
А мама, мама
с болью выживала
в железных хватках
рабского труда.
А мама, мама
в боли потеряла
троих детей.
Навечно. Навсегда.
Троих детей.
И за одну неделю.
О, боже…, как мог
это допустить.
Слёзы дождя,
и страшный вой метели.
И думать, думать,
как же дальше жить.
Скажите, как вот
пережить такое,
когда хоронит
мать троих детей?
А нужно жить
Ещё осталось двое.
Хоть жить трудней,
и на душе больней.
Я был малец.
Но почему-то снится
мне мама в те
тяжелые года.
Хлеб жеваный,
завязанный в тряпицу,
при жизни не забуду
НИКОГДА.