-"Вы мрачный тип, отстреливать таких, -
Сказали, передёрнувши плечами, -
Зануда вы, и ваш тоскливый стих
Порою не даёт мне спать ночами.
Там только осень, дым и чёрный цвет
И купола со сбитыми крестами,
А слово "счастье" лишь со словом "нет"
И нецензурщина встречается местами.
Там всё бои и все без рук, без ног,
Вы всё в стихах кому-то бьёте рожи,
Чему-то всё подводите итог...
Ну разве это на стихи похоже?
Вы лучше бы писали о любви,
О страсти пылкой и прекрасной даме,
Глядишь, уже печатали б свои
Стихи в Москве большими тиражами.
Пройдите по полям, лугам, лесам
И пойте нашу милую природу...
Нет, вы всё раскрываете глаза
На правду полупьяному народу".
-"Ах, девочка, живёте в облаках,
А жизнь есть жизнь, она ещё исправит -
Кто воспевает женщину в стихах,
Так часто в жизни в грош её не ставит.
И, милая, уже полсотни лет,
Как я брожу родными нам местами -
Там только осень, дым и чёрный цвет.
И купола со сбитыми крестами."