Не могу я писать про природу,
Про чарующий отблеск луны.
Про безумное, синее море
И про рокот бегущей волны.
Не могу описать куст сирени,
ЕЕ запах, хмельной аромат.
Как обидно, но я не Есенин.
В этой лирике я слабоват.
Я б хотел описать, дорогая,
Твои жаркие руки, уста,
Но не дал Бог такого таланта,
Ты одна у меня из ста.
Если можно, я буду по проще,
Я люблю и об этом скажу.
Ну, пойдем, прогуляемся в рощу.
Что там будет… понятно ежу.