Стихи, с которыми я выступила
24 апреля на поэтическом вечере
"У красного рояля" в Третьяковской
галерее
Капризен март
Капризен март с дождём и снегом,
озябших улиц кутерьма.
А с высоты осветит Вега
не убежавшие дома.
И в этой снежной карусели
нам не найти, не отыскать
шкатулку с ветрами апреля,
и Вегу с неба не достать.
И в суете спещащих будней
звездою - лужа, свет - в окне.
И путь к себе до боли труден,
как нить сюжетная во сне.
Городской блюз
Вот-вот...и распустятся почки,
уйдут в поднебесье грачи.
Их криком наполнятся строчки,
и что-то в тебе замолчит,
притихнет, рождаясь из тлена,
изменится минус на плюс.
Фонтаны, воскреснув из плена,
сыграют уверенно блюз.
В нём улиц нездешних свеченье,
где март, проворонив апрель,
проложит событий стеченье...
Вот-вот...и разбудит капель.
И главное станет неважным,
мы просто прозреем потом,
а в опыте нашем салажьем
наметится медленный слом.
Апрельское
Мне только бы выдохнуть зимнюю стужу,
где синих подснежников - сон, добежать.
Где ветви берёз ошалелые кружат,
во дворике старом притихшая рать
в поход собирается. Может быть, в небо?
Трудяга-апрель, расплескав бирюзу,
мне под ноги лёг полосатою зеброй
и щедро веснушки швырнул на бегу.
Бумаги чистый лист...
Бумаги чистый лист -
мерцает полотно.
За абрисом кулис
луна глядит в окно.
Часов надсадный бой.
Подняться, как Икар,
но крыльям за спиной
не выдержать удар.
Обжечься о Луну...
Мой голос слаб и тих,
но эту тишину
нарушит смех шутих:
"Словесность хороша
лишь на чужом пиру,
открытая душа -
погибель на миру".
И вертит мысль-игла
безмолвие словес.
Как тень из-за угла,
ко мне крадётся бес.
Поверить ли словам?
Бумаги чистый лист...
А мудрая сова
молчит и смотрит вниз.
И буквы в словаре
застынут, как в строю.
Светлеет на дворе -
в бессонницу мою.