Как ты думаешь, он все еще рисует твои портреты?
А ты от него далеко, где-то...
Быть может, он просто, не так скучает,
и ничего вокруг не замечает.
И у него по-своему всё красиво,
ведь ты когда-то его спросила,
и все однажды ему простила.
Его жизнь-праздник, ведь он проказник.
Не целует, больше тебя наудачу.
А душа по нему, всё сильнее плачет.
На чет и нечет, а тоска всё крепче сердце сжимает,
с каждым днём ярче крестиком на нем вышивает.
Он в твоих должниках, рисуется, по темным улицам
Под другими никами, мечется и шифруется
Ведь так дорог танец, что ж нам все, не станцуется
Ночью теплую, взявшись за руки, не целуется…