Летят планеты, словно дождь, с небес,
звеня, о подоконник задевая.
И небо–словно персика разрез,
а солнце–словно косточка большая.
И кто-то в недоступной нам дали
всю ночь качает колыбель Земли:
возможно, ветер? Может быть, звезда?
Быть может, мать? Иль ангелы Суда?
И люди все, как дети, тихо спят,
растут во сне и сны свои глядят,
и хочется им света и тепла,
и спящим колыбель уже мала.
И сказка сладко слышится сквозь сон,
и каждый сказкой этою пленен:
в ней на распутье богатырь седой
из трех путей обязан выбрать свой.
И мерно дышит дремлющая грудь,
и жизнь течёт, как сказка или песня:
в ней тот, кто выбрал самый трудный путь,
единственный спасется и воскреснет.