Осенняя пора уныла и печальна,
Я в ней не нахожу тепла ушедших дней.
И в сумраке ночном уснуть – моя награда,
Иначе нет покоя мне до утренней зари.
Мне осень обещала дарить свой нежный свет,
Но лишь больнее стало от воспоминаний тех.
И нет конца печали, как нет конца любви,
В которую я верил, которою я жил.
Как трудно мне поверить, что я еще живу,
И в этот тихий вечер стихи о ней пишу!
Не видя смысла в этом, как, впрочем, в остальном,
Я изливаю раны кровь, макаю в кровь пером.
Мне сила этой скорби знакома в первый раз,
И никакие мысли не отвлекут меня.
И кажется, что легче не будет никогда.
Зачем так обошлась со мной моя судьба?
Весна моей любви ушла и не вернется,
Но кто-то скажет мне, что в чем-то я не прав,
Что скоро, очень скоро – любовь ко мне вернется,
Вернется, чтобы спасти меня. Вернется навсегда!
Мне речи эти сладки не более чем сон,
В котором пребываю я в величии твоем.
О, осень, ты прости меня,
Что обвинил во всем тебя!