Стихи даются мне задаром,
Как земляника на опушке!
Хотя, конечно, я не Байрон,
Не Блок, не Лермонтов, не Пушкин.
И в этом кроется причина
Ко мне, быть может, интереса.
Ждёт у скалы меня Мартынов.
У Чёрной речки – жду Дантеса.
И, как впадают в море реки,
Чтоб испариться в небо паром,
Моей роднёю были греки
(За них погиб когда-то Байрон!)
Моё оружье – это Слово!
Но я его не применяю!
Походкой – Байрона хромого
Немного я напоминаю.
Как Лермонтов, я не имею друга.
В поэзии – мой ум и сила!
Меня красавица-супруга,
Как Пушкина, сведёт в могилу!
Стихи леплю свои, как скульптор,
Иль, по-старинному, ваятель.
Но пистолетом с чёрным дулом
Меня застрелит мой приятель.
Сильней всего сближает с ними,
Что, как они, я – гениален!
Но у меня – другое имя!
Нет, я – не Байрон! Я – Брыкалин!