Для девчонки, рождённой в июле,
Ничего невозможного нет…
В разнотравья степном карауле
Сбросит груз городских сандалет,
Быть собой – нет желанней игрушки,
Упоителен – месяц родной…
Прикасаются к светлой макушке
Ковыли, щекотливой волной.
Облака шепчут тайны, как свитки.
Ветер, знающий их назубок,
До последней, малиновой нитки,
Золотой размотает клубок…
Там, в обычном раю васильковом,
Открывалась чудес новизна.
Каждым найденным радужным словом –
Пополнялась богатства казна.
Каждый звук, из природных симфоний,
Уникальный волшебный вокал –
Проникал под морщинки ладоней,
А потом – к сердцу клавиш стекал…
Летний мёд… Он – в облатке пилюли,
Для проглоченных горестных лет.
Это – позже… Для той, из июля –
Ничего невозможного нет.