Сидел Чернышевский,
Покровка текла.
Нас солнце заметило
Из-за угла:
НетрЕзвы и счастливы,
Буднему дню вопреки.
Что делать, Гаврилыч! -
Влюбленные все дураки.
Нет, он не выдаст - он парень свойский,
Иначе б за что его Маркс уважал?
Эх, только жаль, что никто не узнает,
Как ты меня, негодяй, целовал!