Следы войны… Дождём не смыть их.
И радость боль не утоляет.
И нет от памяти укрытий,
оркестр душу раздирает.
Я вспоминаю матери глаза,
безмолвный крик в них – похоронка.
Недобрый лист к груди прижав,
она вдруг вскрикнула негромко
и прошептала: «Нет, не верю,
а как же мы? Не может быть…»
И, прислонясь спиною к двери,
одно твердила: « Как же жить?»
И с силой ту бумажку сжала,
как будто смерть отца зажав…
А по щеке слеза бежала
и подбородок чуть дрожал.
«И ты не верь, он жив отец твой»-,
сказала мать в тот вечер мне-
«он возвращает твоё детство
и тишину родной земле»
Прошли года. Был сам солдатом,
взрослей отца случилось стать,
и разум сознаёт утрату,
но сердце продолжает ждать...