Стихи штурмуют ум без подготовки.
Они все злей, все крепче, все сильней.
К своей строке я, как солдат–к винтовке,
зимой примерз. Я состою при ней.
Но против строк нет у меня оружья.
Стихи стоят, спокойные, в строю,
нацеливая строчки, словно ружья,
и рифмами стреляя в грудь мою.
Стихи порой идут, как кровь, из горла,
терзают, мучат, не дают идти…
Но перед смертью, твердый, бледный, гордый,
я каждому стиху скажу: «Прости…»