Горькая лирика
Как тяжко мертвецу среди людей
живым и страстным притворяться!
А.Блок
Как тяжело живому жаждать ласки,
идти в толпу с поднятой головой
и суетиться, лгать, меняя маски,
скрывая для карьеры, что—живой,
Подсчитывать баланс любви и скорби,
взаймы брать счастье, словно «сэконд хэнд»,
сдавать в химчистку душу–но быть гордым
и верить в Воскресения момент…
Да, смерти–нет! Но как втолкуешь это
тому, кто умер сам–и не воскрес?
Чем тьма черней, тем ярче лучик света,
прорвавшийся сквозь облака небес…
Вот друг стоит–как взор прозрачный светел!
Но пуст зрачок… Друг шепчет в тишине:
«Я умер? Да? А я и не заметил…
Ну что ж, так будет легче всем–и мне…»
И всё мертво: глаза, лицо, улыбки,
лазурь и глина. Только иногда
прорвется некий луч, прозрачный, зыбкий,
и задрожит полночная звезда…
Тогда ты ищешь чистым, робким взором
в чужих глазах, в улыбке и в словах
след жизни и томишься от позора
знать, что когда-то превратишься в прах…
«Ты кто? Ты жив? А ты? Ответь, ответь же!»
Молчанье. Выстрел воспаленных глаз.
И жизни с каждым днём в тебе всё меньше,
но ты все ждешь: ещё… еще лишь раз…
Ведь этот свет, палящий и жестокий,
что жжет тебя, сжигает изнутри,
диктует строки, буйственные строки,
земли сильнее и алей зари…
Быть может, смерть честнее, чем свобода,
чем счастье, чем любовь… Но надо жить!
Любить. Гореть. Не изменять природе.
И даже болью, болью дорожить…
Но только ты от страха изнываешь,
устав в своей мучительной борьбе,
что ты живую душу не узнаешь,
когда она откроется тебе…
Мелькают ночи, как слепые пятна,
проносятся мучительные дни…
Становится порою непонятно,
кто жив, кто мертв: иль ты, или они?