Я не портной, не садовод,
Однако знаю точно,
Что в тундре персик не растёт –
И климат чужд, и почва.
Вас огорчил нелепый вид –
Костюм уродливо сидит.
За что ругать портного?
С плеча костюм чужого.
Смешно? Увы, из года в год
По доброй воле, сами
Чужой городим огород,
В чужие лезем сани.
Страдаем, плачем, но живём
Чужим, навязанным умом.
Чего же удивляться,
Что нам не сладко, братцы?
Мы жизнь не с нашего плеча,
Что с громким рвётся треском,
Хотим напялить сгоряча,
Прельстившись ложным блеском.
Пора, наверное, Иван,
Российский свой надеть кафтан,
И стать самим собою
В ладу с землёй родною.