Быть прожженной его тщеславием –
Это даже уже не новости,
Это блещет почетным званием
«Дура» с рангом по бестолковости.
Это пахнет подвальной сыростью,
Где-то там, в подреберье сказочном.
Быть сраженной его немилостью
Раз, мне, видимо недостаточно…
Я срываюсь, как после голода,
Даже если клялась, что выдержу.
Боже, дай мне молчанья-золота,
А иначе, я вновь все выскажу.