Льет дождь с утра по накатанной,
Зонты, окуная в лужи.
Скажи откровенно –
как тебе
быть для меня
лучшим?
Спокойно ли тебе спиться,
когда я, как за доспех,
берусь за знамение Ницше
и «лучше» меняю на «сверх»?
Что нерв тобой каждый
болен,
прости.
На твой зов
могучий
ногтем по доске
школьной
в ушах этот отзвук:
«Лучший!»
Это лишь гипотетически.
Гипотезы – не доказаны.
«Я вылечусь!» - звук магический.
Потом…
не сейчас…
не сразу.
А пока что заводы в тучи
дымят, как сапожник отчаянный:
«Ты лучший».
«Ты лучший! Лучший!» -
о блюдце бьет чашка с чаем.
Пусть Ты -
ни святой, ни падший -
не змей-искуситель гордый,
тело изголодавшееся
ноет на тебя,
…как на погоду...
Но высОко..там..какой-то интернет,
о надежде искомкав мысли,
в сотый раз повторяет:
«Нет!
Нет у Вас новых писем!»
29.04.2010