* * *
Песчаный берег, как бумага,
от солнца жёлт.
И на песке следы бродяги -
он к морю шёл.
Теперь сидит он неподвижно
лицом к воде
и пишет, пишет, пишет вирши,
полны надежд.
Но море сонное зевает, -
напрасно, мол, -
и знаки странные стирает
резинкой волн.
1986