***

Крепчает ночь. Провис гамак небес,
Напитаный весенней, мутной влагой.
Сижу. Пью кофе. Мучаю бумагу.
И снова ты. В одежде или без.

И как там: “Мы встаем из-за стола,
В её зрачке поблескивает точка…”
А здесь – весна. И набухают почки,
И пропадают без вести слова…