Из чего состоит моя жизнь, ты, конечно же, знаешь:
Мама, дети, студенты, компьютеры и поезда,
А ещё из Того, в чьи объятия не опоздаешь -
Без названия, ибо слова хороши не всегда.
Жизнь моя - не из слов-прыгунов, не подвижна по сути,
Говорят, что идёт - это просто сменился фасад
На домишке напротив, на старом твоём институте,
Ну, а Тот, Кто глядит, он такой же, как вечность назад.
Он глядит и глядит, и вбирает в себя потихоньку
Все, что плещет вокруг, изменяя и форму и цвет:
Золотую листву, что летит и летит на Волхонку
И на улицы те, у которых названия нет.
Для чего это всё? Чтоб исчезнуть за линией тверди?
Или, всё сохранив, повтореньем уже не грешить?
Из чего состоит моя жизнь? Из мигающей смерти
Из пути на вершину, которой нельзя завершить...