Пишу, как будто бы рисую,
макая в ночь свое перо:
речушку нашу голубую,
с цветными камушками брод,
лесок, ромашковое поле,
такой волшебный цвет луны...
Пусть той, которою был болен,
присняться ночью эти сны.
Ее поцеловать не смея,
в них буду по соседству жить,
и как тогда,слегка робея,
зарю вечернюю дарить.