Ей было шестнадцать.
И куклы Барби под столом.
И представляла себе свадьбу,
О песнях принца под окном,
Дневник лишь только о любви,
В красиво - розовых тонах,
И ручкой гелиевой цветы,
Она жила в своих мечтах,
И в её жизнь ворвался он,
Парнишка старше чуть неё,
Она влюбилась, словно сон,
Где было всё, как в том кино,
Она писала в дневнике:
"Любовь- есть жизнь на этом свете,
Я лишь мечтаю о тебе,
Как мотылёк попала в сети",
Настала осень, но в душе,
Любовь. И чувства трепетали,
И на десятом этаже,
Они друг друга обнимали,
Ей было робко, но в первой,
Она всех чувств не понимала,
Он грудь сжимал одной рукой,
И эта страсть... её так мало...
Он целовал её нежней,
Сжимая губы ей, зубами,
Он прижимал ещё сильней,
И обнажал её руками,
Она хотела сказать "Нет",
Но это чувство было сладким,
Через окно ударил свет,
Слепило солнце взглядом ярким,
Она почувствовала боль,
Лицо покрылось всё слезами,
И привкус боли - эта соль,
Её пытали и держали,
И боль сжимала как тески,
Он лишь смеялся, продолжая,
Она кричит, и скрип двери,
Донёсся, звуки затмевая,
И парень резко убежал,
Она в слезах, стоит. Ей больно.
С двери вдруг кто-то пробурчал,
Закрылась дверь ... и так спокойно.