Молчала три года. Гадала на пене морской.
Янтарный песок пропускала, как время, сквозь пальцы.
Стирал равнодушно прохладной ладонью прибой
Рисунки следов от её одинокого танца.
Сто книг прочитала, не зная, какая о ней.
Страницы, как волосы, путал навязчивый ветер,
И новая сказка казалась немного грустней
Историй, которые раньше случались на свете.
Ночами гляделась в костер, но его языки
Немыми казались для слабого слуха земного.
И не находилось, хотя и стучало в виски,
Единственно верное, самое первое слово.
Она засыпала, когда размывал рассвет
Чернильное небо над ровной чертой горизонта, -
И голос её наконец-то звучал в ответ
На каждое новое слово притихшего Понта.