А.К.
Эх, Александр, работа наша не спорится,
А все потому, что мир некрасив и жесток,
Нам бы с тобою в светлой работать горнице,
Писать бы книжонки горками буквиц и строк.
Нам бы играть на сцене театра главного
Блеск декораций своею затмить игрой
Чтобы толпа воздавала почет и славу нам,
А мы бы ее могли не любить порой.
Знаешь, Сашок, что-то совсем не хочется,
Портить бумагу, потомков предвидя смех
Кто-то, наверно, и это считает творчеством,
Но ты понимаешь, что, к счастью, мы не из тех.
Нам не дано наслаждаться своими клоаками,
Где чем наглее, тем чаще тебе подают,
Где держиморды снуют с оголтелыми лапами,
И лицемеры прогнившее счастье жуют.
Мы бы хотели всем им передать послание,
Что в на таких как мы урожайный год,
Мы не позволим отдать себя на заклание,
Чтобы набить их жирный вонючий живот.
Наша работа быстрей и быстрей заспорится
Вложим мы смысл между казенных строк
И может быть, не выходя из горницы,
Весь этот затхлый мир мы положим у ног.
Снимем мы с наших углов паутину и тление
Выйдем за рамки условностей и границ,
Всех покорим и предадим забвению
Тех, кто журавлям предпочел синиц.