Мне уже не умиляться
Дивной прелестью полей.
Не приспичит утром шляться
По пригоркам меж дождей.
Что Луна? Так – шарик блеклый,
Отражает свет чужой,
Словно каторжанин беглый
Без просвета за душой.
Лист, разбуженный Весною,
Не подъемлет падший дух,
Сотворилось что со мною,
Отчего и слеп, и глух
Ко всему, что было мило?
Оттого, что в этот день
Ты округу озарила,
Превратив всё в дребедень.