Полетят дни, недели и месяцы,
по тропинке из призрачных грёз.
И судьба, в сотый раз перебесится,
уколовшись шипами от роз.
Поплывут, как туманы беспечные,
мои строчки о бренной любви.
Ты отсрочь, мои дни скоротечные,
на покой погоди, не зови.
Дай в тиши помечтать о несбывшемся,
и насытиться вдоволь весной.
Если сердце моё так колышится,
значит, рано ему на покой.