Она ненавидит весну и улыбки с красной помадой,
Считать дни напролет, делать только то, что «надо»,
Читает Баха, кормит птиц на площади и не верит в чудеса,
Никого не любит всерьез и предпочитает просыпаться одна.
Она врывается в чужие жизни, как ветер в открытые двери,
И только подушки хранят следы ее ночных безмолвных истерик,
Она всегда смеется в лицо и никогда не отводит глаза,
Ее сердце никому не признается, что хочет найти Дом на века.
Что ее трудно любить, она знает, когда кошкой уходит в вечер.
Но ты попроси ее остаться. И обними за плечи.
Она заплачет, не веря. И ей станет легче.
26-28.apr.2010