Ели умирают декабрями,
В шуме предпоследних распродаж,
Втихомолку тают под руками
По дороге на восьмой этаж.
Ели умирают вечерами,
В отблесках фольги и мишуры,
В тишине, разбуженной шагами
Хоровода шумной детворы.
Хрупкость и тепло соединились
В золоте, фарфоре и стекле.
Кажется, часы остановились:
Пять минут еще не истекли.
Сумбур, суета - в одно мгновенье
Все исчезнет, вздрогнет и замрет.
Комната, застыв в благоговеньи,
Тайнам внемлет и чего-то ждет.
Ваши руки пахнут мандарином,
Вам лукавство трудно удержать...
Ели, тая в ожиданьи длинном,
Будут нам на радость умирать.