О смерти возгласы всегда больны печалью,
Но разной сущности сгорают души в прах.
Поэта смерть – всех чувств и страх и тайна,
Льет дождь, гремит гроза, и снег летит к ногам.
Шипы словесности приобретают ноты крика,
Неслышного, в безмолвии потерянного сна.
Подарена была, и горечь и улыбка
В стихах несовершенных, прекраснейших стихах.
Таким невечным, странным добрым людям,
Без исключения, добры все, так и знай.
Так знал поэт, он видел в каждом эту шутку
Сыгравшую с фантазией в мираж кривых зеркал
Уснул поэт… Был в мире долго и не очень.
Вся грусть без слов спустилась вниз прилечь.
Чернилам на замену – ряды электро-строчек,
Поэты не уходят, стихи – их сны обязаны беречь…