и высматривать тебя в любом прохожем в окне монитора.
не находит места себе апрельский дождь, куполами исхлестан.
неотправленных писем саднящее, «как ты мне дорог...»
каждой трещиной бредит весна сквозь асфальтовую коросту.
и бессилен взгляд, затеревший пространство до дыр,
в сонме солнц обнаружить тебя, глядящего в зеркало Хаббла.
раздарить все стихи, уйти послушницей в монастырь,
чтобы быть с тобою, любимый… в молитвах хотя бы…