Влюбилась в портрет,
замкнутый раковиной
на четверть столетья,
блестящий перламутром.
Благородно смотрящий,
немного обезглавленный,
без фокуса просыпающийся
каждое утро.
Недовольство голодное,
болеющее ожирением,
вмещающее всё, все пузырьки,
как в точке кипения.
Жареный взгляд.
Глаза-очки-глаза.
И комната моя внутри.
Как из Гулага.
Не седа - лыса.
Жаль, что не случилось
больно.
А только излучало
произвольно.
И ранило.
И ранило
с какого-то начала.
Тогда я родилась,
но даже не кричала.
апрель 2010