Я хоть мелкая букашка,
Но любви-то хочется,
Погадаю на ромашке,
Что там мне пророчится?
Выдираю лепесточки
Беленькие, тонкие
И укладываю в строчки,
Ровными колонками.
А в руках остался жёлтый,
Маленький кружочек,
Можно с ним и незатёртый
Запостить стишочек.
Только нужно покопаться
В образах, метафорах,
Чтобы троп не затоптался
Разными кентаврами.
Тут гекзаметр не подходит,
Слишком он напыщенный,
А российскую природу
Нагружать излишними
Греческими цацками
И в больших количествах,
Как-то по-дурацки и
Не патриотически.
Ну, так что же остаётся,
Если мне не пишется
Про рябинку и берёзку
И другое слышится?
Только милая частушка,
Сыпет лепесточками,
И ромашка-хохотушка,
С круглыми желточками.
Выпить что ли с горя пива,
Выдирая волосы?
Я с народным эксклюзивом
Набираю скорости:
«Постирала я порточки
И над ними плакала,
Где-то, где-то эта штучка,
Что в порточках брякала?»
Надеваю я порточки
С белыми ромашками,
И плетутся мои строчки
Нитками сермяжными.