В нише, под свечкой тихо.
Вы всё пишете свой милый стих,
Ах какая была шутиха,
Когда Граф к вам тогда приник!
Как кричали грозно над нами,
Но читали мы Вам стихи…
Этой милой не тронутой даме,
Что в Версале была уж увИ…
Что с ведром локейным знакома,
Что вкушала отстой-аромат,
Что ни словом, ну, ни пол-словом,
Не сказал про это папА!
А теперь Вы смеётесь над нами…
Повзрослели уже, ах поди…
И уже вряд ли Вы своей маме
Всё расскажете в ЭТОЙ связи,
Ах былое, корнеты всё.. штучки..
Ваших рук, что я в танце готов
Был за ласковость, но теперь муки…
В них живу я один и оков...
Мне хотелось бы явно другого,
Без цепей словно пёс, что у ног,
Ваших рук, Ваших плеч, иного,
То за что на всё б я пошёл,
Но теперь уж в ходу Ваши штучки!
Мы стремимся узнать тет-а-тэт:
Как же пахнут весною те ручки,
Что в Версале монетку в клозет…