Сажусь за стол, пишу тебе я прозой,
Но хотя … нет, к черту, … начинаю со стихов.
Пусть веют строки бергамотом с розой,
Как нежный, сладкий шлейф моих духов.
Меня съедает сладкая отрава –
Повисла между летом и зимой.
Тянет налево, но иду направо,
Как сложно разобраться мне самой.
Я таю, ты во мне вселяешь грезы,
Я прочь гоню развратные картины.
Я недоступна - скромница мимоза,
Загружают, с головой, рутины.
Я напишу письмо и не отправлю,
Я подавляю страсть и искушенья.
Я знаю – очень хочешь, знаю – нравлюсь,
В твоих желанья трепетных мишень – Я!
И, неподписанных конвертов, ворох
Когда-нибудь отправлю я в огонь –
Взорвется искрами, желанья порох,
И я устану от пустых погонь.
Убегая от тебя – я умираю,
Тебя, терзая, убиваю тоже.
От мысли от одной я замираю -
Любви безумной - нам - быть не может!
Зачем волнует так, когда в руке рука,
И огоньки в глазах, слегка уставших?
Наших сердец и душ мелодия легка –
Таких родных и таких близких ставших!