Я обманом себя не тешу,
Сны в иллюзиях не храню,
Мир любви, что красив и грешен,
В дым забвений не уроню.
У поэтов стихи, как птицы,
Что ни строчка – цветет весна,
В них всегда продолжают биться
Наболевшие имена.
И в закаты любви не верю,
Про восходы в надрыв пою,
Все былые свои потери
В тишь забвений не уроню.
Путь к колодцу в селе извилист
Мимо деда с кривой клюкой.
Были годы – глаза светились,
А сейчас налились слезой
Верю только, что дивной нотой
Сквозь быстрины кипучих лет
Наболевшим водоворотом
Бьется чей-то в душе портрет.
А поодаль, наш сад увешен
Летней прелестью наливной.
Тот, кто не был любовью грешен,
Тот прошел по тропе иной.
Не печалюсь тоской вчерашней,
Храм иллюзии не таю.
Но любовь, нет которой краше,
Я в былое не уроню