Пустой лакированный чемодан,
он бил себя в дно, говоря, что он пуст,
и громко катился за мной по следам… -
ему не дано, ну а мне – не до «чувств»:
швыряя эскизы, я вновь рисовал,
шагая в грязи по траве и бетону,
он их подбирал и куда-то совал,
сшивая холсты,
распрямляя картоны…
Однажды проснувшись в кошмарной ночи
под свист топора над моей головою,
я с ним рассчитаться решил,
но… такое! -
он был на замке,
а в желудке - ключи.
_______________________________