Мой сын сказал однажды –Мама!
Ну, сколько можно крови литься?
К чему забытой жизни драма,
Когда вокруг живые лица?
Давно земля войну забыла,
И холокост ушел в забвенье.
А тут – как вскрытая могила –
Опять твое стихотворенье.
Других занятий не найдется?
К чему опять тревожить память?-
Тебе, сынок, простить придется
Своей неугомонной маме
Ее израненную душу,
Что память бережет чужую.
Я ваш покой сегодня рушу,
Я вас тревожу и волную,
Чтоб вы случайно не забылись,
Чтоб вы беспечно не уснули.
Чтоб в ваши спины не вонзились
Когда-то пущенные пули…