Мне однажды по почте прислали письмо
Из военкомата,
Всё в осколках, окровавлено было оно,
Криво склеено, порвано, мято.
Оно маялось семьдесят лет,
Позабыто, валялось в окопах,
Но подхвачено ветром, оставило след
В нашей памяти, жизни истоках...
Ещё с финской попало письмо под обстрел
На груди молодого сержанта,
Под бинтами его уголочек алел,-
Эх жизня, как же ты полосата.
Он в минуты затишья написал мне письмо,
Разобрал я в нём только две строчки:
"Знаешь сыне, не важно, что кругом вороньё,
Ведь война - это только цветочки...
За войною же снова наступит война,
Их наешься: волна за волною.
И на долю твою забредёт не одна,
Окровавлена будет тобою.
Ты не прячься за спины, вставай на дыбы
И хрипи среди гула и ночи,
Это слово моё в своём сердце храни,
Чтобы был в воздыхании почин...
Мне однажды по почте прислали письмо
Из военкомата,
Всё в осколках, окровавлено было оно,
Криво склеено, порвано, смято...