Скоро осень, вспоминаю Пушкин...
Шорох листьев под ногами, чистые пруды.
И сынок, мой, маленький, веселый,
Кормит уток хлебом у воды.
Были мы моложе — лет на двадцать.
Мир, казалось, был у наших ног
Вырос сын, но отчего ж так редко,
Вспоминаем время без заботы и тревог?