Моему отцу, мл. лейтенанту,
дважды контуженному, командиру САУ,
участнику ВОВ.
Давно отгремела большая война:
Берлин… Пулемёты… «Катюши» …
Но снова и снова приходит она,
Тревожа уставшие души.
Безлюдные сёла. Полынь на полях.
Журавль над колодцем. Избушки,
Где каждое утро из окон, на шлях,
С украдкою смотрят старушки.
И старый сержант, из «царицы полей»,
В смешной для праправнука форме,
Всё реже и реже встречает друзей
На Богом забытой платформе.
Всё реже и реже ему, по весне,
Приносит сосед телеграммы …
И в чёрные рамки на Красной стене
Выходят, как в строй, ветераны.
Давно приготовлен походный мешок –
С кисетом, портянками, флягой …
Что б ночью, однажды, в последний бросок
Уйти с не угасшей отвагой.
К товарищам, вышедшим раньше других,
Последним резервом комбата.
Заполнить в гранитном строю среди них
Привычное место солдата.
1995 г.