***

Ну, а я не сумел
обогреть на ладонях синицу –
упорхнула в манящую высь,
в синеву журавлём…
Где-то сыщет зерно
и живою водой окропится,
ну, а мне всё равно.
Ну, а мне -
в холодеющей дряхлой избушке
печь устало топить,
зябко кутаясь в старенький плед
и царапать пером
на измятых страницах
силуэт.
И в коротких строках,
совершенно некстати,
всё писать не о том,
всё стараясь чего-то найти…
А ответ за спиной,
в перепутанных пальцами прядях
Той ушедшей весны.