– Любимая, прошу, не обижайся!
Стихи твои, конечно, хороши,
Но надо мной, голодным, всё же сжалься,
Ведь эта пища – только для души.
Я есть хочу! Но лишь одно варенье
Из пищи приготовленной у нас;
А может, ты попросишь вдохновенье
К тебе зайти в другой какой-то раз?
Жена взглянула как-то отвлечённо.
В её глазах – поэзии причал
Увидел муж, всё понял обречённо,
И резко и надолго замолчал.
Об ужине задумавшись серьёзно,
Адресовав вопрос свой в потолок,
Вздохнул печально, – сам он виртуозно
Умел готовить только кипяток.
Но, взяв с собой поваренную книгу,
Он целый час на кухне проторчал
И к завершенья сладостному мигу,
Собой довольный, больше не ворчал.
Ведь в первый раз бывает всё когда-то,
И, результат не зная наперёд,
Жене своей, немного виновато,
Он преподнёс шикарный бутерброд!
– Любимая, я приготовил ужин!
Но мужу так ответила жена:
– Насущный хлеб пока что мне не нужен.
Спасибо, милый, я не голодна.
И в голову заботливому мужу
Вдруг пониманье зрелое пришло:
КОГДА ТЫ В ДЕЛО ВКЛАДЫВАЕШЬ ДУШУ, –
ОСТАТЬСЯ БЕЗ ОЦЕНКИ – ТЯЖЕЛО!