В России я не нахожу России.
Давно бурьяном заросли поля,
в сердцах утихли грозные стихии…
На честном слове держится Земля!
Что сделалось с шестою частью света?
Здесь головы забиты, как живот.
Бумагой здесь заткнули рот поэта
и живописцем правит натюрморт.
Здесь продают, ничуть не беспокоясь,
бессмертье портативное на миг,
и, словно телефон, замолкла совесть,
и малогабаритный разум стих.
Я в грудь земли стучался кулаками,
по телефону Бога вызывал—
он отвечал короткими гудками
сердцебиенья и молчал, молчал…
Тогда, как Данко, вспомнив дни былые,
я разорвал себе руками грудь
и вырвал сердце… В нем—она! Россия!
Она во мне жила в года глухие!
Но как ее мне снова в грудь вернуть?