И я подумаю о смерти как о нехватке бытия.
П. Кашин
Сто тысяч лет ломаться веткой тонкой,
сто тысяч рук - не подавать,
взвиваться вихрями вороньими,
чтоб выстлать для тебя кровать
из крыльев (и людского смеха,
листвы опавшей и тоски),
чтоб веткою присниться в изголовье,
чтоб сединой поцеловать виски.
И стариться с тобою вместе,
пуская невод в рябь морщин,
выуживать из глаз зеркальных карпов -
слезу непонятых мужчин.
Сто тысяч лет ломаться веткой тонкой,
чтоб отломиться - тихо спи.
Воздушные перины страхов
сочтут твои земные дни.
Рассыплется по небу хлебный мякиш,
замрёт в озерной тишине блесна.
И ранним утром станет вдруг понятно,
что в город больше не придёт весна.