Вот несколько строчек на белом листе,
Но что они могут сказать обо мне?
Мысль облекаю я в форму стиха,
Нервно выводит знаки рука.
Сердце трепещет как мотылек,
Ночью спешащий на огонек.
Но перед ним безнадежность стекла.
Передо мной же глухая стена.
Вместе скольз мы по грани бытья,
Я это он, ну а он это я.
Но не сломать этих тонких границ,
Жизнь опалила и падаем ниц.
Память сотрётся и время пройдёт.
Лишь несколько строчек кто-то найдёт.
На старом, потрёпанном жёлтом листе.
Но что они смогут сказать обо мне?