А жизнь—идет.
Пишу. Волнуюсь. Плачу.
Терплю. Ищу любовь который год.
Переношу успех и неудачу
и все чего-то жду… А жизнь—идет.
Переживаю дни, недели, годы,
и все еще забот невпроворот.
Хочу покоя, отдыха, свободы.
Не нахожу. А жизнь—она идет….
Она пройдет, и даже не замечу,
что за последней страшною чертой
не страшно то, что там потом я встречу,
а то, что Богу принесу с собой.
А Жизнь саму смогу ли пережить я?
Иль Жизнь сама меня переживет?
Ответа нет. Поэта нет. Суть скрыта…
И нет меня.
А жизнь?
Она идет…