Не я рождаю стих, а стих — меня.
И плоть стиха страдает, плачет, рвется,
Пока мой плач в тиши не раздается,
Пока я не увижу солнце дня…
А я в тот миг реву от вдохновенья,
Я знаю больше боли и греха…
Бог кесаревым вылущил сеченьем
Меня из чрева русского стиха!