Разлился Млечный Путь туманом,
затоплен мир – на шаг вокруг
не видно ни людей, ни зданий.
И вязкой патокой минут
течет столетие – ладони
подставлю – волны – вскользь и вниз,
и обтекаемо-безвольно
смыкается за мною жизнь.
Всей много-звездной массой – давит
на дно проспектов и домов.
И твой ковчег, я чую – рядом,
на шаг – буквально – за волной
тумана – ходит каравеллой,
неспешно, важно и легко.
Ладонь протягиваю – в белый,
пуховый бабушкин платок
внезапно пальцы попадают.
Отпрянув – пряная тоска –
прости, шепчу, что слишком рано
тебя в тумане потерять
пришлось. Но бабушка – не слышит,
а ты в ковчеге из лозы –
зеваешь. Вечер пахнет вишней.
И млечный город – то ли зыбь,
а то ли – зыбка. Мать качает,
и сладко пахнет молоком.
К утру ковчег найдет причала
растаявший пустой остов.
И волны охнут, обтекая
его шершавые бока.
А мне всё мнится – где-то рядом
проходит твой ковчег. Пора
на шаг вперед – в сплошном тумане,
ладонью чувствуя – течет
река – как мир – одна, большая,
и я стою на дне её…