Опять меня преследует тревога,
Но отчего, никак мне не понять.
Мне хочется домой, хоть на немного,
Как трудно долго дома не бывать.
Я просыпаюсь ночью, как от грома,
И стынет крик в спокойной тишине,
Мне снится дом, где все давно знакомо,
И мама как-то странно снится мне.
Стоит в лугу, такая молодая,
Там колокольчиков чудесный перезвон,
И вдруг откуда-то орел большой взлетает,
И в когти жадные хватает маму он.
Там, в вышине и холодно и пусто,
Рвет ветер волосы и тело леденит,
И капли крови падают так густо,
Как будто дождик мелкий моросит.
Я в сны почти уже не верю,
Хоть говорят, есть вещие средь них,
Но страшно мне, тревогу не измерить,
Ее лекарством даже не убить.
...Пишу домой не часто, знаю мама,
Ты уж за это дочь свою прости,
За то, что лишь на праздник телеграмма,
В твой дом не громко постучит.
Что я тебе помочь не в силах делом,
Раз в год на месяц, еду я домой,
Там отдыхаю и душой и телом,
И снова в путь, прощаюсь вновь с тобой.
Когда ж тоска в душе и в сердце рана,
Иль неурядицы в семье моей,
Тебя зову издалека я - мама, мама,
Хоть в мыслях прикоснусь к руке твоей.
Она теплом своим меня излечит,
Укажет путь правдивый и простой,
И как давно-давно бывало в детстве,
В душе наступит радостный покой.
Пишу стихи и плачу. Но от счастья,
От изобилия невысказанных чувств,
Через ветра, морозы и ненастья,
В конвертах редких я к тебе лечу.
Здоровье как твое. Пиши, родная,
Что делаешь ты в этот поздний час,
Я так тебя люблю и вспоминаю,
На всей земле ты лишь одна такая,
Прекрасная моя, моя святая!!!